A infernal barulhada de Itabira

“Um homem vai devagar, um cachorro vai devagar, um burro vai devagar, devagar as janelas olham. Eta vida besta, meu Deus!”. Assim, as fatigadas retinas de Carlos Drummond de Andrade enxergaram  a bucólica Itabira de Mato Dentro em meio a gigantescas e quase intransponíveis montanhas de ferro. O “Gauche” testemunhou um cenário da primeira metade do século passado. O remoto lugarejo, portanto, era sinônimo de paz, sossego, sombra e muita água fresca. Muita!

O tempo passa. De tão rápido, assimila metamorfoses físicas, morais e éticas. Nessa trajetória histórica, imensos e consistentes paradigmas ruíram como meros castelos de areia. Chegamos aqui. E, hoje, essa nova realidade revela uma cidade pulsante, progressista, exuberante e plena de energia.

E este é o “claro enigma” do ainda limiar de um novo século: cadê a suposta tranquilidade interiorana? Tal privilégio não existe mais na “cidadezinha qualquer”. Para começo de conversa, um fenômeno psicossocial assusta: a onipresente sensação de insegurança.

E não é só. De repente, sabe-se lá o porquê, uma variedade de ruídos ensurdecedores invade o espaço. Itabira anda escandalosamente irritante. A zoeira intensa não começou de uma hora para outra. Muito menos está explícito o motivo da balbúrdia. Seria ação coletiva involuntária ou um modelo de protesto subliminar?

A baderna ensurdecedora virou componente da paisagem. A barulhada acaba com a tranquilidade do “recesso sacrossanto de qualquer lar” — como gostavam de frisar os velhos sacerdotes das igrejas barrocas de Ouro Preto. Itabira, de repente, foi invadida por decadentes motocicletas com escapamentos mais esburacados que solo lunar. A algazarra não tem limites. Um inferno. Por sinal, a moradia do tinhoso deve ser bem mais silenciosa. E, cá para nós, qual o prazer em trafegar com o cano de descarga em frangalhos? Nem Freud explica tão bizarro prazer, mas é coisa de louco.

E a aporrinhação não acaba nesse ponto. Há ainda a mórbida satisfação de “maníacos” que desfilam os seus péssimos gostos musicais, a pleno volume, em velhos animais rodantes. E a patuscada sonora não tem local, hora ou dia específico. O espalhafatoso prazer obedece a involuntário revezamento. A coisa detona os tímpanos e a paciência pela manhã, tarde, noite e madrugada adentro. O desatino inicia na área central, passa pela periferia e desagua nos distritos.

A terra do Poeta Maior virou um território antissocial — sem lei e ordem. E “Deus” que tenha misericórdia dos pobres habitantes dessa barafunda. É muita falta de cidadania e respeito ao próximo. São sinais dos tempos.

P.S.1: Gostaria, então, de voltar para Ouro Preto. Mas, não dá. Lá não é muito diferente. Como, um dia, disse padre Simões, a antiga Vila Rica “virou a maior zona a céu aberto do planeta”. Caso fosse a zona convencional, até daria para encarar.

P.S.2: E, paradoxalmente, as igrejas também se transformaram numa irritante fonte de poluição sonora. Nesse contexto, resta apenas uma pergunta: é preciso berrar tanto para ser ouvido por Deus?

Fernando Silva é jornalista e escreve sobre política em DeFato Online.

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